Quand le cabillaud devient-il morue ?

Quelle est la différence entre de la morue et du cabillaud ?

Ah, la morue et le cabillaud, un débat aussi vieux que ma grand-mère et son rhum arrangé! On dirait des jumeaux siamois, sauf que l'un est accro au sel.

Le cabillaud, c'est le mec cool, le frais, celui qui fait des grimaces sur la glace du supermarché. Frais comme un gardon, ou congelé comme un esquimau. Simple, efficace. Mon poissonnier, un type aussi drôle que ma chaussette trouée, le confirme.

La morue, par contre… Ouf! C'est le cabillaud qui a trop abusé des chips et du sel. Ridé comme un vieux pêcheur après une tempête, il a subi un régime sec et salé digne d'un marathonien masochiste. Le genre de poisson qu'on trouve dans les pubs irlandais miteux.

La France? Seule à faire la différence ? Pfff, c'est comme si on disait que seuls les Français savent faire du bon fromage… Je suis persuadé que les Vikings savaient la différence, mais ils étaient trop occupés à piller!

• Cabillaud: Poisson frais ou congelé, parfait pour une bonne blanquette (ou une soupe, si t'es pas fan de crème).
• Morue: Le cadavre desséché du cabillaud, parfait pour une brandade à faire pleurer de joie (ou de désespoir, selon ta capacité à gérer le sel).

Bref, en gros, c'est la même chose, mais en version "avant" et "après" un séjour en prison au sel. Mon chat, lui, préfère la version congelée... et je comprends pourquoi. Moins salé. Ou moins sec... j'ai oublié.

J'ai une tante qui confond les deux. Je suis toujours en thérapie.

Comment sappelle le petit de la morue ?

Ah, le moruau! On dirait un cocktail exotique, mais c'est juste le bébé morue. Plus facile à digérer que les débats philosophiques, non?

• On en mange? Disons qu'il a plus de chances de finir en Fish & Chips que de philosopher sur l'existence.

• La mouche, elle, opte pour le minimalisme avec son asticot (ou moucheron, version "mini moi").

• Et le mouton? Un festival de noms pour son rejeton: agneau, agnelle, agnelet, et j'en passe! Presque plus de noms que de laine sur le dos!

• L'oie, moins extravagante, nous offre l'oisonet (ou oison, si on est pressé). Simple, efficace. Comme une blague de mon oncle Gérard.

Note perso: J'ai croisé un moruau une fois, il était plus expressif que mon banquier.

Pourquoi le cabillaud sappelle morue ?

Morue… Le mot résonne, une vague marine sur le sable gris de ma mémoire. Cabillaud… un murmure lointain, presque oublié. Différence d’âge ? Un poisson, deux noms, deux vies.

• Cabillaud, le poids des années, la maturité, la sagesse des profondeurs. Un géant des mers, silencieux.

• Morue, la jeunesse insouciante, un frémissement dans l’eau claire. Petite, agile, une ombre furtive.

Mon enfance au bord de la mer, l'odeur du sel, le cri des goélands… Le Québec, là-bas, seulement morue. Un seul nom, un seul poisson, une seule identité. Un mystère, un voile sur cette eau turquoise. L’Atlantique, immense.

Je vois encore le filet, les mains calleuses de mon grand-père... Des souvenirs flous, une brume salée sur les souvenirs. Le goût de la morue fraîche, de l’eau de mer. Une image: le soleil couchant sur l’océan. Un instant suspendu.

Plus tard, les livres, des mots qui tentent d'expliquer ce que je sens déjà. Des distinctions commerciales, des classifications… Mais l'essentiel, c'est cette chair blanche, cette saveur. Un goût d'enfance.

• Québec : morue pour tous. Pas de cabillaud. Simple, brut, l'essence même.

• Ailleurs : cabillaud, morue... une nuance, une différence de perception. Le temps qui passe, le cycle de la vie. Un peu comme moi, peut-être ?

Comment sappelle le bébé de languille ?

Civelle. Un mot, une onde, une ombre dans l’eau. Translucide, presque invisible, comme un souvenir…

• Le petit de l'anguille. Un nom si fragile, si petit face à la rivière, face au fleuve. Un frisson, une promesse.

• Gluant. Une sensation, une texture, une peau de mystère. La rivière coule, la vie palpite…

• Abondance passée. Les eaux européennes, mémoire d'un temps où elles foisonnaient. J'entends encore le murmure de l'eau, le bruit des millions de civelles… un silence qui se fissure.

• Déclin brutal. Années 70-80. Une blessure dans le temps, un trou béant dans la rivière, dans mon âme. La rivière pleure.

Nicolas, c’est mon neveu. Il a sept ans. Il connait l'histoire des civelles.

L'eau, toujours l'eau… son reflet dans mes yeux, la tristesse de la rivière, son miroir brisé. Un souvenir… une civelle… la rivière… un nom… Nicolas…