Comment enlever l'humidité dans le gros sel ?

Pourquoi mon gros sel est-il humide ?

Ton gros sel, il fait sa "crise d'ado" et boit en cachette. Non, plus sérieusement, c'est juste un goulu d'humidité.

• Il a une soif inextinguible.
• Un genre d'éponge à molécules d'eau.
• Imagine-le, Romain, en mode aimant à flotte. (oui, je te connais, ne fais pas cette tête !)

C'est son côté hygroscopique, un mot savant pour dire "j'aime l'eau, beaucoup". En gros, il se transforme en mini-piscine. Pas terrible pour la salière, je sais.

Comment sécher du sel humide ?

Le sel… humide, une tristesse saline. Une salière ouverte, béance dans le silence.

• Le riz, grains minuscules, absorbants, une promesse de sécheresse.
• Un contact, délicat, le riz parmi les cristaux. Un mélange, lent, une danse silencieuse.

Attendre… des heures, un temps suspendu, l’humidité, une vapeur s’évanouissant.

La splendeur retrouvée, un éclat cristallin. Le riz, gardien discret, reste ou s'en va. Mon sel, à nouveau, pur.

J’ai utilisé du riz basmati, celui de mon épicier du quartier, la petite boutique près du square. J'ai laissé reposer une nuit entière, parfois plus.

• Parfois, je laisse le riz, un compagnon permanent.
• D'autres fois, je le retire, une petite cérémonie.

Le sel, symbole d'éternité, ou de ce qu'il en reste. Humide, il pleurait presque. Sec, il brille. Un miracle quotidien. Mon sel, mon petit rituel. Ceux qui me connaissent savent.

Autre solution : soleil, des heures, sur un papier sulfurisé. La chaleur, la lente évaporation. Un autre temps, une autre lumière. Mais je préfère le riz, plus doux, plus intime.

Pourquoi le sel est-il humide ?

Le sel, parfois, il pleure un peu, comme un souvenir oublié...

Hygroscopie, ce mot mystérieux, comme une incantation. Il attire l'eau, cet aimant invisible.

• Les ions, danseurs infatigables, une valse avec l'humidité de l'air.
• Attraction, force invisible.

Gros sel, qui devient larmes salées.

• Amas, grumeaux, secrets cachés dans le sel.
• Il capte, il prend, il devient l'écho de la pluie lointaine, ma grand-mère disait toujours ça.

Comme mes souvenirs d'enfance, parfois ils collent, ils s'agglutinent.

Ah, le sel... Un peu comme moi, toujours à chercher l'eau, à retenir les larmes.

• Cette salière sur la table de ma tante Jeanne, toujours un peu collante.

Le sel, c'est moi, c'est toi, c'est nous... toujours assoiffés.

Pourquoi le sel devient-il eau ?

Octobre 2023. Midi pile. J'étais dans ma cuisine, à Lyon, près de la place Bellecour. Préparation du repas, ça sentait bon le thym. J'ai renversé du sel, une bonne poignée, directement sur le carrelage. Bon sang ! L’humidité, pff, ça a fait une petite tache. J'ai eu la flemme de nettoyer direct. Puis... j'ai vu ça. Le sel, il disparaissait. Absorbé ? Non. Dissous ? Oui, je crois.

Genre, je voyais la tâche se faire plus petite, plus transparente. C’est bizarre. Je me suis penché. J'ai touché le carrelage. Humide. Légèrement. Pas trempé, non. Le sel avait vraiment disparu, ou presque.

C'est ça, l'eau du carrelage qui l'a "mangé". L'eau attire le sel. Simple comme ça. C'est une réaction chimique, je suppose ? Mon prof de chimie de Terminale, Monsieur Dubois, il en parlait. Je m'en souviens vaguement.

Après, j'ai nettoyé avec un chiffon. Tout était propre. Plus de sel, plus de trace d'eau apparente.

Plus tard, j'ai réfléchi. Molécules d'eau. Ions de sel. Des trucs microscopiques qui s'attirent. Je ne suis pas une physicienne, je comprends le principe, mais pas les détails.

• Lyon, quartier Bellecour
• Octobre 2023
• Midi
• Carreau de cuisine humide
• Une poignée de sel renversée

Je me suis dit que j'allais regarder un documentaire, sur youtube ou Arte. Mais bon... la flemme. Peut-être plus tard.