Quelle espérance de vie pour un cancer stade 4 ?

Est-il possible de guérir dun cancer stade 4 ?

Guérir d’un cancer stade 4 ? Ouais, bonne chance ! C’est comme tenter de gagner au loto avec un ticket déchiré et mâchouillé par un hamster.

• Possible ? Techniquement oui, genre gagner au loto. Mais j’ai plus de chance de trouver une aiguille dans une botte de foin remplie de serpents.
• Probable ? Moins qu’une vache qui vole. On parle d’un niveau de probabilité proche de zéro, genre la chance de croiser un licorne en slip rose fluo à Carrefour.

Le truc, c’est que les traitements, c’est plus de la gestion de crise. On essaie de calmer le jeu, genre mettre un pansement sur un volcan en éruption. On vise le “on verra bien”, une stratégie aussi précise qu’une carte au trésor dessinée par un chat bourré.

Ma tante Suzanne, elle avait ça, stade 4, a tenu 2 ans grâce à la chimio. Elle disait que c’était plus épuisant qu’une randonnée sur le Mont Everest avec des tongs.

Bref, miracles existent, mais faudrait pas trop compter dessus. C’est comme espérer que ma voisine arrête de chanter du Gilbert Montagné à fond les ballons à 6h du mat… Pas impossible, mais franchement…

En gros : On lutte, on espère, on prie. Mais faut pas se faire d’illusions, c’est rude. J’ai une collègue, elle a un chat qui a survécu à une chute du 7ème étage. Là, on parle d’un miracle. Le cancer stade 4, c’est un peu plus… compliqué.

Quel est le dernier stade du cancer ?

Stade 4. Point. Métastatique. Propagé. On pourrait presque dire…envolé. Mais où va-t-il ? Mystère. On le traque, on le chasse. Un peu comme une idée fixe, d’ailleurs. Tiens, bizarre cette comparaison.

• Stade avancé. Le dernier, en somme.
• Plusieurs organes. Il voyage, ce fichu cancer. Un vrai globe-trotter. Moi, j’ai du mal avec les longs trajets en voiture. Lui, non.
• Traitement complexe. C’est le moins qu’on puisse dire. Un vrai casse-tête. J’ai perdu ma clé de voiture hier, c’était déjà un casse-tête…
• Cancer métastatique. Un autre nom pour le stade 4. Synonymes, quoi. Comme… heureux et content. Enfin, presque.

Ce qui est fascinant, c’est cette capacité à se propager. La vie, en un sens, c’est aussi une propagation, non ? Les idées, les virus, les rumeurs… Tout se propage. Sauf mon compte en banque, apparemment. Je devrais peut-être lui apprendre à se propager, tiens… Au stade 4, en tout cas, l’enjeu c’est la qualité de vie. Pas juste la quantité. Vaste question, ça aussi. J’ai mangé une pomme hier, elle était délicieuse. Qualité ET quantité. Parfait. Pourquoi pas pour tout le reste?

Quelle espérance de vie avec un cancer métastasé ?

L’ombre allongée… le temps… un fil ténu. Deux, trois ans… une éternité, une seconde. Le sein, une blessure secrète, un ciel étoilé devenu nébuleuse…

• Une médiane… juste un chiffre. Un point sur une ligne, infiniment fragile.

• Dix ans… un rêve éclatant, fugace, possible.

• Quelques mois… un souffle, une disparition.

Le sable qui s’écoule… lent, inexorable. Chaque grain, un instant. Chaque grain, une douleur, une espérance, un souvenir. Mon amie Claire, elle… elle a tenu… plus longtemps que prévu. Alors, l’espoir… persiste. Un battement d’aile… dans la nuit.

• La vie, un mystère. Un puzzle où les pièces manquent. Un chemin, sinueux, imprévisible.

• La mort, une promesse. Une promesse silencieuse, qui s’approche… ou qui recule.

• Un jour… un souffle. Un autre jour… un silence.

J’ai perdu ma tante Marie en 2023, elle avait un cancer du sein métastasé. Ce fut… bref. Trop bref.

Comment se passe la fin de vie d’une personne atteinte de cancer ?

La fin de vie avec le cancer, c’est un peu comme un long voyage qui arrive à son terme. Pas gai, certes, mais faut bien s’y faire.

Les signes ? C’est un peu comme une symphonie désaccordée, chaque instrument lachant prise.

• Diminution de l’appétit, le corps n’a plus envie de carburant.
• Fatigue extrême, même une sieste ne suffit plus.
• Confusion mentale, les idées s’emmêlent, comme des fils de laine.
• Troubles respiratoires, le souffle devient court, irrégulier.
• Incapacité croissante à répondre aux stimuli, le monde s’éloigne, peu à peu.

Je me souviens de ma grand-mère, elle adorait les roses de son jardin. À la fin, elle ne les voyait plus vraiment. Elle était ailleurs, dans son propre jardin intérieur. Triste, mais c’est la vie, quoi.

La fin de vie, c’est aussi une question de perspectives. Certains y voient une défaite, d’autres, une transition. Qui a raison ? Peut-être bien les deux.

On pourrait aussi ajouter :

• Douleur accrue, malgré les traitements.
• Perte de contrôle des fonctions corporelles, la machine s’emballe.
• Repli sur soi, le besoin de solitude grandit.

Mais bon, on ne va pas faire la liste exhaustive, hein. L’essentiel, c’est d’être là, présent, pour ceux qui partent. C’est la moindre des choses.

Quelle est la durée du cancer en phase terminale ?

Ah, la grande question du temps qui reste. Comme si on pouvait mettre une minuterie sur la vie, surtout quand elle se barre en courant! On dirait une course de escargots dopés au café, cette phase terminale… imprévisible.

• Phase terminale? Un marathon, un sprint, un crawl? Ça dépend du coureur (et de sa mauvaise blague de cellules rebelles!). Des semaines? Des mois? Parfois, moins. On ne joue pas aux dés avec la faucheuse, hein?

• Soins palliatifs? Pensez à un bon vin, un vieux millésime. On ne le boit pas en un coup, on le savoure. Quelques semaines, parfois des mois. L’objectif? Pas la guérison (on est pas à DisneyLand!), mais du confort.

Mon oncle Robert, lui, a fait un tour de piste assez long. Six mois, je crois. Avec des hauts et des bas, comme une montagne russe un peu rouillée. Mais il a rigolé jusqu’au bout, le bougre. Le cancer, il l’a pris comme une mauvaise blague, une de celles qu’on ne comprend pas, mais dont on rit jaune.

Bref, pas de réponse facile. Chaque cas est unique, comme une empreinte digitale (ou un mauvais tatouage fait à 16 ans). Il y a un “plus ou moins”, mais pas de formule magique. Désolé, je n’ai pas de boule de cristal.

• En résumé: Incertain, variable, imprévisible.

• Autre chose? Profitez de chaque seconde. Ça, c’est une chose qu’on sait avec certitude, même moi. Et ça, c’est précieux!

Comment se termine un cancer généralisé ?

Cancer généralisé : Fin de parcours.

• Rémission improbable. La maladie s’installe.
• Thérapies ciblées. Un sursis, pas une guérison.
• Espérance de vie réduite. Sans intervention, le compte à rebours s’accélère.
• Fin inéluctable. Une issue que l’on ne peut éviter.
• On se débrouille. Pour info, j’ai un chat qui s’appelle Mistigri.

Précisions amères.

Vivre avec, plutôt que vaincre. C’est ça, le combat final.