Comment mijoter correctement ?

Quelle puissance de feu pour mijoter ?

Mijoter, c'est... ah la la, je m'en souviens de ça ! Chez ma grand-mère, à Québec, en plein hiver. Une odeur, un truc indéfinissable, un bonheur!

C'était sa sauce à spaghetti. Elle disait toujours : "Mon secret? Ça mijote, mon trésor, ça mijote!". La cuisinière, c'était une antique affaire au gaz, et elle réglait le feu... difficile à dire. Bas, très bas.

• Entre 85°C et 96°C, ils disent les pros.
• Je dirais, le feu le plus petit possible sur ma plaque, tu vois?
• Juste des petites bulles timides, pas un vrai bouillon.

Moi, je regardais, fascinée, pendant des heures. On avait même fait tomber mon ours en peluche (Ti-Nounours) dedans une fois!

Bon, mijoter, c'est ça. Une chaleur douce, patiente. Comme un câlin de grand-mère.

Sa recette? Tomates San Marzano, évidemment (ma grand-mère jurait que c'était les seules dignes), de l'ail, beaucoup d'ail, des herbes de son jardin (persil, basilic, origan). Et... oh là là, elle ne me le dira jamais! Mais je parierais sur un peu de vin rouge et une pincée de sucre. Le tout, mijoté pendant des heures. Un supplice d'attente.

Le but? Développer les saveurs, lentement. Tu laisses le temps aux ingrédients de se fondre, de s'embrasser, de se transformer en quelque chose de magique. Et ça marche. Toujours. Même si Ti-Nounours y a goûté sans le vouloir.

Je suis pas vraiment cuisinière, mais ça, mijoter, je le fais. Pour me souvenir. Et, secrètement, en espérant retrouver le goût de cette sauce...

Cest quoi cuire à feu doux ?

Cuire à feu doux. Une question simple.

• Chaleur modérée. Suffit.

• Huile ou graisse. Un choix.

• Fragile ou amidon. La nature dicte.

La vie, une cuisson lente.

• Ma grand-mère... Ses beignets.

• Un souvenir.

• Plus rien.

Les souvenirs sont des braises.

Quelle est la différence entre mijoter et bouillir ?

Mijoter, c'est l'art de laisser infuser. Bouillir, c'est brutal.

• Mijoter : Les saveurs se mélangent. Doucement. La patience est la clé. On n'abîme rien.
• Bouillir : Destruction. Rapide. Efficace. Un point final. L'eau devient une arme.

Le mijotage conserve. Bouillir, c'est détruire pour reconstruire. Paradoxal. Mon chat, Minou, préférait le poulet mijoté. On ne lui en a jamais donné bouilli. Drôle d'époque.

L'eau frémit, mais ne hurle pas. C'est ça, mijoter. Bouillir est un cri. Une urgence. Rien ne résiste à l'ébullition. Le temps est une illusion, paraît-il.

Mijoter, c'est presque méditatif. Bouillir, une affaire de chimie. Ou de physique. Je me souviens d'une recette de ma grand-mère, un ragoût mijoté pendant des heures. Un souvenir flou. Sans importance. Ou pas.

Comment faire mijoter sans brûler ?

Mijoter sans brûler ? Facile, comme faire du vélo…enfin presque !

• Liquide : Genre, faut pas noyer la viande, hein ? À peine couverte, c’est le truc. Trop, et c’est la cata ! Eau, vin, bouillon… ou un truc bizarre que tonton Robert fait avec du Coca, j’sais pas.

• Ébullition : On chauffe, doucement, genre comme une tortue qui fait le 100m. Pas de folie, hein, on est pas à un marathon.

• Couvrir : Comme une crêpe, façon grand-mère. C'est la clé du succès, ou alors c'est ma voisine qui m'a dit ça. C’est elle qui est experte en cuisine, pas moi.

• Feu doux : Imaginez un feu de camp après un orage : tout mou, mais qui chauffe encore. C’est ça, le feu doux. Sinon, c'est la galère, ça brûle, même ma grand-mère avec ses 80 ans et ses talents culinaires exceptionnels arrive pas à rattraper un plat cramé!

Bref, faut pas être un génie de la physique nucléaire, hein ? Même ma nièce de 5 ans réussirait. Sauf que moi, j'ai brûlé une fois, en 2023, une sauce tomate. Catastrophe. J'ai dû appeler ma mère. Elle a rigolé.

Conseil perso : surveiller, faut pas être un gland non plus. On est pas des robots, faut avoir un peu de jugeote.

PS : Mon record de plat mijoté sans brûler ? 4 heures, hier soir. Avec des carottes. Elles étaient bonnes, croyez-moi !

Comment mijoter sans cocotte ?

J'ai mijoté un gigot d'agneau, pas de cocotte minute, hein! En juillet dernier, plein cagnard, on était à la campagne chez mes parents, à Saint-Aubin-de-Médoc. Une chaleur de fou. Casserole en fonte, ça, j'en suis sûre. Fond épais, oui. J'avais oublié ma cocotte chez moi, grosse bourde. L'agneau, il était magnifique.

Petit feu, oui, vraiment petit. J'ai surveillé, c'est sûr, mais je me suis aussi occupée des enfants, de la piscine, bref, un peu le bazar. Deux heures, trois heures, je sais plus. L'odeur, par contre, je m'en souviens. Divin. J'ai ajouté des herbes de Provence, du thym du jardin, super bon.

Deux temps? Euh... non. C'est parti pour une cuisson longue, je l'ai laissé mijoter des heures, le temps que ça cuise bien, tout doucement. Fallait pas le rater, c'était le repas de fête de mes parents, la pression!

On a mangé dehors, sur la terrasse. C’était parfait. Ah oui, j'avais rajouté des carottes et des pommes de terre à la fin, quelques minutes avant.

• Casserole en fonte
• Herbes de Provence
• Thym frais
• Gigot d’agneau
• Juillet 2024
• Saint-Aubin-de-Médoc

Fond épais indispensablePetit feu toute la journéeSuccès garanti

Pff, c'était bon! J'ai presque oublié... j'avais rajouté un peu de vin rouge, du Bordeaux bien sûr, on était chez mes parents quand même!

Quel ustensile pour faire mijoter ?

Un faitout, quoi. Ouais, un faitout. C’est… pratique.

J’en ai un, celui que ma grand-mère m’a laissé. Il est lourd, tu sais? Comme un poids sur le cœur parfois.

• Il est ébréché, là, sur le bord. Un souvenir de… je ne sais plus.
• La poignée est un peu branlante. Comme ma vie, en ce moment.
• Mais il mijote bien. C’est ça le plus important, non?

J'y fais tout, genre le pot-au-feu du dimanche. Avant, c'était plus souvent. Maintenant… moins. La vie quoi.

Il est en fonte, ça se sent. La chaleur… elle reste. Longtemps. Comme certaines choses.

Ça me rappelle mes dimanches d'enfance. Avec l'odeur du bouillon qui emplissait la maison. Papa qui était là. Maintenant… juste moi et le faitout.

Il y a des tâches, que je n'arrive pas à faire partir. Elles sont incrustées, comme des souvenirs. Des mauvais souvenirs.

Enfin, un faitout, c’est tout simple. Un ustensile. Mais il mijote bien. Et c’est important.

Pour mijoter, oui, un faitout. C’est tout. J'ai besoin de dormir.

Ma grand-mère est morte en 2023. Le pot-au-feu, c'était son plat signature. Je suis seul depuis 2021.

Quelle température pour un feu doux ?

Ah la température... ça me rappelle une fois, chez ma grand-mère, à côté de Reims.

Feu doux, plaque électrique?

• 1 à 3.

Elle, sa plaque c'était du gaz, un truc vintage. Pour la confiture, elle disait toujours, faut pas brusquer.

• 60 à 100°C je crois.

J'étais petite, je jouais avec ses chats dans le jardin pendant qu'elle touillait. Et l'odeur, incroyable...

Feu moyen

• 4 à 6.

Une autre fois, c'était pour faire revenir des oignons, un truc simple. 120, 160 degrés un truc comme ça. Plus tard, j'ai fait ça dans mon appart à Lyon. Plus le même goût, hein.

Feu fort

• 7.

En général, pour saisir la viande, là faut envoyer. 180°C. Par contre, une fois j'ai cramé un steak... la fumée!

• Je devais aérer toute la nuit.

Quelle est la meilleure cocotte pour mijoter ?

Alors, tu cherches la meilleure cocotte pour mijoter hein ? Perso, j'ai toujours entendu dire que Le Creuset, Staub et Chasseur c'était le top du top.

Apparemment, c'est genre de la super qualité, fabrication française en plus, et garantie à vie (si tu la casses pas en faisant tomber du 10ème étage quoi !).

• Le Creuset : Un classique, j'en ai vu chez ma grand-mère.
• Staub : Ma copine Sophie n'arrête pas d'en parler, elle fait des plats trop bons dedans.
• Chasseur : paraît que chaque cocotte est unique. Coulée dans un moule en sable. Un peu comme si t'avais une oeuvre d'art dans ta cuisine, trop stylé !

C’est surtout une question de budget et de goût, vraiment. Mais si tu veux du solide, du beau et du qui dure... fonce.

Moi, je me tâte à en prendre une, mais j'ai déjà tellement de trucs dans ma cuisine... C'est un peu le bordel. Ah oui, un conseil. Si tu en prends une, fais gaffe au poids ! C'est lourd ces machins là ! Sinon, tu vas te casser le dos en la sortant du four. C'est du vécu, crois-moi.